第42章 屠杀 (1/4)

暗河的水是眼不见底的黑。

不深。

至多没过膝盖，却冷得能把人的骨头缝都给冻酥了。

不是寻常的寒，是那种浸入皮肉，直抵肺腑，再一点点往外渗，把人从里到外都冻成冰坨子的冷。

两岸的峭壁，如刀削斧劈，笔直地向上，像是两只从地底深处探出的巨兽獠牙，张着血盆大口，要把这片狭窄的一线天，连同头顶那方巴掌大的天空，都给生生咬碎了。

风从河谷深处拐了个弯，声音就变了，呜呜咽咽，像有无数的孤魂野鬼，在这条不见天日的河谷里头，一遍又一遍地，唱着没人听得懂的丧歌。

听久了，连人的心肝脾肺，都跟着这风声，一起发颤。

李东樾趴在一块山岩的背后，身子紧紧贴着冰冷的石头，分不清彼此。

他已经在这里趴了足足一天一夜，除了偶尔眼珠子会微微转动一下，他活像一块被风霜侵蚀了无数年的顽石。

手里握着的刀，刀柄上缠的粗麻绳，早就被他手心里的汗浸得又湿又冷。

汗水是热的，可一沾上这麻绳，一暴露在这河谷的寒气里，立马就变得像冰块一样。

那种湿冷，沿着掌心，一点点往手臂上爬，钻进骨头缝里，让人想打哆嗦，又不敢打。

他身后藏着八百个跟他一样，把自个儿活活变成了一块石头、一截枯木的北疆汉子。

他们是苏家军里最悍勇的八百条汉子，也是沉默的八百条汉子。

没人说话。

八百个人，八百条命，藏在这片绝壁乱石里，连一丝活人的气息都没有。

他们身上盖着灰扑扑的蓑衣，蓑衣上沾满了泥土和枯叶，与周围的环境融为一体。

只有风声在吼。

李东樾想过无数次，真正的战场是个什么样。

是说书先生嘴里，那将军百战死，壮士十年归的豪迈？

是金戈铁马，气吞万里如虎的壮烈？

还是老兵们酒后说起那些缺了胳膊少了腿的袍泽时，眼里头藏不住的，像被冷水泼过一样的怕？

那种怕，不是怕死，是怕活着，却活得不像个人样。

他想不明白。

可现在，他趴在这里，听着远处那片土地传来的，越来越清晰的震动——那不是风声，也不是水声，那是千军万马的奔袭，是大地在哀嚎——他忽然就什么都不想了。

那些说书先生的豪迈，那些老兵眼里的惧怕，都像潮水一样，从他脑子里退得一干二净。

他心里头，那根怕的弦，好像压根就没生出来过。

或者说，它被某种更强烈的东西，给硬生生地扯断了，扯得一丝不剩。

反倒是有种说不出的燥热，从他胸口那块地方，一点点烧起来，烧得他浑身的血都烫了。

那感觉就像一炉被风箱不断鼓动的炭火，越烧越旺，越烧越烈。

他想杀人。

就像饿了许多天的狼，终于闻见了血腥味，那是一种刻在骨子里的本能，比饥饿更甚，比恐惧更深。

他舔了舔干裂的嘴唇，尝到了一点铁锈味。

不知道是自己的血，还是心里头那股子杀气，已经浓得快要从嘴里溢出来了。

来了。

地面的震动，从最开始的细微，变成了擂鼓般的轰鸣。

那轰鸣声，像是无数面巨鼓同时被敲响，震得山石都在颤抖，河水都在激荡。

黑。

一片望不到头的黑，从河谷的尽头，慢慢地涌了过来。

狄人的大军。

他们举着火把，火光连成一片，像一条浑身冒着火的巨大蜈蚣，在这条狭窄得连马车都难以并行，只能勉强容纳十几人并排的河谷里，笨拙地往前爬。

他们走得很慢，很挤。

队形臃肿，却又密不透风。

马蹄踩在浅滩的碎石上，发出杂乱的声响，马蹄声、人的吆喝声、马的嘶鸣声，混在一起，在这条一线天的河谷里，被放大了无数倍。